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Miércoles, 22 de noviembre de 2006
Empatía
- ¿Alguna vez habéis tratado de ayudar a alguien con vehemencia y el futuro os ha escupido en la cara? ¿Alguna vez habéis visto la desolación en la cara de un extraño al cuál amasteis hace tiempo ya? ¿Alguna vez habéis huido por la senda oscura del autoengaño complaciente para no tener que enfrentaros a los retos de otra persona y hacerlos propios? – preguntó el señor Jota.
Nadie le contestó.
- La empatía es la única solución para que el futuro del planeta gire hacia el positivismo, pero ¿Podéis sentir el dolor de otra persona y hacerlo propio para llegar a entender la raíz del problema? La respuesta a esta pregunta se contesta con la siguiente frase: Puedo llegar a sentir el dolor propio de otra persona si desecho la siguiente frase: No lo entiendo. Cada vez que ocurre un hecho desastroso se acostumbra a decir: No lo entiendo. Quizás se dice para alejarlo de nuestra comprensión y así confirmar que algo que no podemos entender nunca formará parte de uno mismo. Cada vez que decimos: “No lo entiendo” o “No entiendo como alguien puede ser así” estamos mutilando nuestra capacidad de empatizar. Empatizar no quiere decir que tengamos conmiseración con el asesino o el violador porque entendemos sus males que no se olvide, empatizar desde un punto neutro con el ser más hijo de puta del planeta o con el ser más bueno de la tierra ayuda a ser consciente de los actos de uno mismo.
- De nuevo nadie le contestó, la celda permanecía vacía y fría.
Por: Axel Ribes Grau | Relatos | Comentarios (1) | Referencias (0)
Martes, 17 de octubre de 2006
Magia
Since era un niño con poderes creado por uno que no los tenía. Since podía comunicarse con cualquier animal y a medida que crecía iba descubriendo su potencial mágico:
- Podía ver como un indio apache subía a los cielos y se reunía con sus antepasados, podía ver como vampiros corruptos avanzaban por la Europa medieval y aniquilaban a un tercio de su población, podía ver las verdaderas tierras de los elfos sin creerse a Tolkien.
Transmutaba su realidad para vivir lejos de sus problemas escribiendo con un lápiz que le susurraba al oído. Pero un día ese niño desapareció por la ceguera del adulto y su mundo se transformo en una tierra yerma envuelta por la neblina que creaba la máquina “Nopensar”. Esa máquina sigue con sus engranajes a pleno funcionamiento: Clik, trak, clik, trak, clik, trak, clik, trak…
Por: Axel Ribes Grau | Sucesos de la vida | Comentarios (6) | Referencias (0)
Viernes, 13 de octubre de 2006
Imposibles
¿Tú piensas? Yo pienso. La luz debe ser escuchada, a veces pienso. El color debe ser saboreado, pienso. ¿Por qué no? Las personas deben ser saladas y los números queridos, la sangre fosilizada y la roca llorada. ¿A no? y ¿Por qué no? El mar debe volar y los derechos ya hechos. La música debe ser. Ser el humo sólido y la voz llama. El estrépito debe ser luz y por lo tanto escuchado. ¿Imaginas? Lagrimas que ríen, niños rocío, casas de alma, cosas que casan, inviernos que cosen y veranos que alargan. Piensa. Quizás los libros deben ser cerebro, y el pelo raíz, tus pensamientos exactos, los míos años, rosas de pegamento y más cosas que no recuerdo. Debería ser el todo y a la vez la nada, caminar quieto, y el viajar sujeto, nubes desierto, oasis de cielo, llaves que acortan, la mentira dios, adiós un saludo, te quiero un deshielo. ¿Lo crees? Sabanas un incienso, ropa de huesos y un perro memento. Todo cabe en la mente pero a veces no queremos, los niños saben, saben de eso. Imposibles yo os creo. ¿Tú los crees? Yo los creo.
Por: Axel Ribes Grau | Sucesos de la vida | Comentarios (0) | Referencias (0)
Viernes, 06 de octubre de 2006
Yonqui
Puede ser, que en esta vida, no pueda ver mis sueños hechos realidad, pero no por eso voy a dejar a mi hijo que siga por la mala vida que llevo. Cristina y yo hemos vivido en huecos de escalera, debajo de carreteras de las afueras de la ciudad, en casa de amigos y de enemigos y no quiero lo mismo para Álvaro, no, él va a estudiar en un colegio y va a tener casa con unos padres. Estará lejos de la heroína y cerca de la comida, será un niño rubio y guapo, se parecerá a su madre. Cristina quiere matarlo para que no sufra, pero yo le repito una y otra vez que la doctora “Marisa” dice que se encuentra bien, que aguante seis meses sin chutarse y así lo podremos dar en adopción. Pero ella sufre, tiembla, se agarra fuerte a mi brazo y cada día me pide una dosis, yo intento alejarme cuando me pico pero ella me insulta, hasta me tira botellas y me dice que lo hago para quedarme con todo el jaco. No es así, eso es mentira, ¿Cómo se le ocurre decir eso si estoy intentando dejarlo? Dice Luis, el de la o.n.g que me ve bien y que estoy mejorando y yo me lo noto, en serio. Ahora nos quieren tirar el barrio al suelo, para que los ricachones puedan ir al cementerio, sin ningún miedo de acabar en él, pero no se dan cuenta de que nuestro barrio es una parte más, que aun que lo derriben vamos a ir a parar allí. Pero mi hijo no, porque será un ricacho de esos, quiero que cuando sea mayor vea a alguien parecido a mi y que vaya a la otra acera o mejor, que no vea a nadie como yo y que se imagine toda esa mierda que sale en las películas como si fuera de palo, vaya, un cuento lejano. Su madre, vaya, su madre de palo, le contara cuentos mientras le tapa con una manta de esas gordas y limpias, que huelen a jabón. Le dará besos por la frente y esta puta vida de mierda que tengo, para él será una miseria lejana de la que más vale no acordarse. Seguro que le gustará el básquet y será del barça como yo, será el mejor deportista y correrá más que Juan Jesús el “pasma”. Joder, joder ¿Cómo se le puede imaginar a Cristina lo de querer matar a Álvaro? Dice no se que de una percha, de metérsela y punto, que así no sufrirá, pero cuando le digo lo de mi sueño, se calma, yo creo que eso debe ser el mono que le hace decir cosas de estas porque antes no era así. ¡hay que ver la vida! Cuantas vueltas da la muy puta, antes un chavalillo inocente, ahora un yonqui. Mi hijo tendrá una novia, cuando sea ya mayor claro esta, una de esas que sale en las series, estas del mediodía, será guapa, inteligente, sabrá bailar y se darán amor como nadie lo ha hecho, será feliz, claro esta. Hoy en día no le dan un niño a cualquiera, no, se lo miran mucho antes de dar un niño a la ligera, ala, venga ahí tienes un niño, por el morro, no, así no funcionan las cosas, no, se lo dan a gente de pasta que no tienen fertilidad de esa o como se diga y el niño vive como un rey durante su vida. El padre le dará una empresa que dirigir y él tratará a sus trabajadores como nadie aun que su trabajo no le guste, no porque vaya a salir un vividor de esos, no, sino porque será un soñador, un poeta, un buen chaval.
Por: Axel Ribes Grau | Relatos | Comentarios (3) | Referencias (0)
Lunes, 02 de octubre de 2006
Hilos oníricos
La noche alcanza al embriagado en la cama y los pensamientos se entretejen con hilos oníricos sin permitir distinción entre unos y otros. Tiene atisbos de muerte y tiene miedo a vivir por si no sirve para nada, si no sirve para algo siguiente a ella. La noche culmina y el embriagado da vueltas entorno a su almohada. Muerte es extraña palabra para el que algún día ha de morirse, no la entiende, no alcanza su magnitud etérea de interposición magnánima y se acongoja pensando en que algún día se debe enfrentar a ella, pero al fin consigue dormir. La muerte alcanza y alcanzó a todos, “mal de muchos” consuelo de tontos.
Por: Axel Ribes Grau | Sucesos de la vida | Comentarios (3) | Referencias (0)
Viernes, 29 de septiembre de 2006
Almas fracasadas
El mundo se llena de almas fracasadas y occidente porta el estandarte. Se llena de obcecaciones en pasados y futuros, de estilos de vida copiados con la mano mala y de luchas internas solucionadas a base de odio mal canalizado. Así te puedes encontrar tú, así me encuentro yo. Mira mi habitación:
- Latas de cerveza, ropa limpia por el suelo y sucia bajo la cama, ceniceros llenos hasta los topes y paredes desconchadas.
Vivo en el fracaso mas optimista, sino ¿para que seguir? …
A veces pienso en ella, o sea en mi pasado y la sonrisa me daña la cara puesto que no está acostumbrada a ejercitar tal movimiento.
¿Te acuerdas? Me pregunto. Claro, me respondo.
¿Como olvidar lo que por seguro fue mi gran momento? Leo sus cartas y me alegro de mi pasado, pero imaginad lo que pienso de mi presente. Las paredes parecen más amplias y a veces se abre un cuadrado en una de ellas y se asoma el sol, pero este no calienta. Ese sol ya calentó en su día y parece que no volverá a hacerlo. Es más, el cabrón enfría puesto que recuerda lo que ya no es ni será. Entonces tengo ganas de que las finas sabanas me protejan y me resguardo en ellas. Sin dormir, pero resguardado de las cartas. Cuando llegas a una cierta edad, todo acontecimiento de nivel mundial se vuelve vacuo de significado y cada acto cercano se vuelve decisivo. Las cartas me atormentan porque siempre quiero tirarlas pero no lo hago, creo un dilema interior que dura horas sabiendo nada mas empezar el resultado y la impotencia duele más que la impotencia de mi miembro viril. La soledad, si, ese otro mal, de entre tantos, de occidente. Temed cuando lleguéis a viejos, sentiréis la verdad, sentiréis que ya nadie siente. Es así como avanza mi futuro: alcohol, putas, escritos, sollozos y añoranzas. Hoy por la mañana parecía que todo iba a cambiar, he llegado hasta el container con las cartas en una bolsa de basura, he llegado hasta el gran triunfo pero he caído en el más estrepitoso fracaso:
- Las cartas duermen otra vez conmigo.
En mi pueblo nadie camina cuando hay sol, por eso yo me he condicionado a ello.
Por: Axel Ribes Grau | Sucesos de la vida | Comentarios (3) | Referencias (0)
Martes, 26 de septiembre de 2006
Lazos de Sangre
Cuando ves a una persona bella y la conoces mejor,a veces,ya no te lo
parece tanto.Éso se llama desencanto y va en función de tu poder de
idealización.Por eso los poetas caen,a menudo,de las ventanas de los
rascacielos o los amantes se acarician las muñecas hasta abandonar su
precioso cadáver. Todo es bello...
Se supone que el amor de una madre también,pero ¿quién dijo que
debíamos de suponer?,¿quién dijo que debíamos pensar cosas que no son?
Ahora ya es tarde para cambiar la percepción tuya,que es la de la
humanidad entera.Ahora es tarde para que digas que los lazos de
sangre son importantes.
Una madre no tiene que ser madre porque lo sea.Algunas sólo portan el
hábito que hace al monje.Hay madres que son madres por concepción
mágica,al igual que la virgen María,que,sin serlo,dió amor a quien
sin ser hijo,suyo fué.Gracias a los lazos de respeto,ya no se puede
seguir creyendo en los de sangre.
Llegan nuevos tiempos gracias al que haya inventado todo ésto;llegan
nuevos tiempos gracias a tu mente:lector.
Dedicado a la bicha.
Por: Axel Ribes Grau | Sucesos de la vida | Comentarios (0) | Referencias (0)
Viernes, 22 de septiembre de 2006
Tren
No pude despedirme de él. Con rapidez me encaramé a la pared de ladrillos y le vi justo cuando subía al tren. Por supuesto que corrí para intentar tan siquiera alzarle la mano a modo de despedida pero la maquinaria chirrió y se perdió en sus volutas de humo. Ahora en mi habitación paso hojas de una revista caducada, viéndola sin verla. Miro al techo pero este sigue del mismo color gris. Gris como el cielo y gris como el calor que se te pega sin dejar resquicio libre. Me parece perfecto el símil del nudo en la garganta cuando algo te aflige y no puedes remediarlo, sabes que un grito mermaría esa sensación durante un tiempo, pero el grito precede al silencio y el silencio al pensamiento. Cuando un gran amigo se va, aunque sea para mejorar en la vida, los recuerdos buenos se tiñen en color sepia y se tornan nostalgia en estado puro. Se que su tren volverá algún día pero mi estación ya no será de fin de destino si no una de paso y de prefecto de estación senil.
Nota especial para el/la aludido/a Que te vaya bien...
Por: Axel Ribes Grau | Sucesos de la vida | Comentarios (3) | Referencias (0)
Viernes, 22 de septiembre de 2006
Historia de Felicidad y Amor
Felicidad buscó por toda la casa a Amor pero no le encontró. Se había llevado su ropa, libros, utensilios de aseo, fotos, cartas, en fin, todo lo que podía indicar que alguna vez había vivido allí durante tres años. Desconocía el motivo detonante para aquella desaparición repentina pero algo le decía que si podía estar en algún lugar, ese lugar sería la casa de Rutina. Hacía varios meses que Amor había entablado amistad con ella y aunque Felicidad no era partidaria de esa relación no era nadie para impedirlo.
- Todo el mundo es libre de hacer y deshacer – pensó – Además yo también he tenido relaciones con otra gente la cual desagradaban a Amor, como el señor Dinero, con la señora Ignorancia o con el joven Idealismo y nunca se enfadó por eso.
Felicidad por unas horas, decidió que no debía arrastrarse para ir en busca de Amor, pero su pena fue tal, que sus lágrimas cayeron en hilo de agua. Se levantó de su cama, cogió el abrigo y fue a casa de Rutina.
En efecto, cuando Rutina abrió la puerta, Felicidad, vio a Amor estirado en el sofá con la cara compungida.
- ¿Puedo pasar? – preguntó Felicidad mientras empujaba a Rutina.
Cuando entró en el salón de pintura gris, vio a señor Futuro hablando al oído de Amor. Amor se tapó la boca con las manos al ver a Felicidad y ambos comenzaron a llorar.
- ¡Sal ahora mismo de mi casa o llamaré a Tristeza! – gritó Rutina.
- Llama a quién quieras, quiero estar a solas con Amor.
Amor miró de reojo a Futuro, el cual asentía con la cabeza y dijo con voz temblorosa:
- Felicidad no quiero estar más contigo.
- ¿Pero porqué? ¿Dime algún motivo? ¿Acaso no te he tratado bien?
Amor agarró un cojín y lo apretó contra su pecho.
- ¡Vete de mi vida, vete con el señor Dinero, vete de aquí!
Felicidad presa de rabia contra Rutina y Futuro, empezó a lanzar una sarta de insultos que más vale no mencionarlos y a tirarles todos los objetos que tenía al alcance de la mano: Cuchillos, peceras, cojines y demás.
De pronto la puerta de entrada, se abrió golpeando contra la pared y al escuchar el gran estruendo todos se quedaron en silencio. Tristeza caminó con paso firme hasta el comedor. Todos abrieron los ojos como platos, hasta Rutina se asustó tan acostumbrada a ver a su amiga.
- Esto es un mal entendido señora Tristeza yo ya me iba – dijo Felicidad.
- Tú no te vas a ninguna parte, tú te vienes conmigo.
Amor lloró mientras el señor Futuro le acariciaba el cabello y Rutina se preparaba las maletas para un largo viaje de negocios.
Felicidad estuvo muchos años recluida en la prisión de Tristeza sin ninguna prueba que le inculpara de algún delito grave, no obstante allí hizo muchas amigas:
- Soledad la que le hacía estar risueña, se encontró a Familia que hacía tiempo que no veía, Música, Poesía, Amistad, pero ninguna de ellas pudo ocupar el vació tan grande que le había dejado Amor.
Si os dejaran entrar en la cárcel de Tristeza, a día de hoy veríais a Felicidad muy cambiada. Lleva el pelo rapado y ya no sonríe, al igual que Soledad, pero lo mas extraño de todo es que desde hace poco se hace llamar Decepción.
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Domingo, 17 de septiembre de 2006
JANJAWEED
Hay guerras que nos interesan. Quedamos impávidos ante las imágenes de horror que nos lanza la caja de atontar inmunizados por la sangre que a punto esta de sustituir el tomate de nuestro arroz. La guerra del golfo, la de los Balcanes, la de Afganistán, Irak, la de Palestina (que también es una guerra, que no os engañen) y por último la del Líbano, nos mantienen en un estado de necesidad informativa que solo es mermado por la rutina cuando, después de meses, las noticias solo son para informar que hay un atentado con X muertos con su X respectivos nombres. Irak ya no importa, ¿no? Ahora el ojo mediático apunta hacía otro lado, ahora importa el Líbano, encima ya están ahí nuestros soldaditos de plomo en misión de paz. Unos llegan y otros se van... En Darfur (Sudán) al final de este mes, 7.000 soldados de la fuerza de paz de la unión Africana (que para ser sinceros poco han hecho) han sido invitados a irse del país. El gobierno prepara una ofensiva militar con sus soldados Janjaweed. Janjaweed significa literalmente "hombres armados y a caballo" y se han hecho tristemente célebres por matanzas indiscriminadas. A estos combatientes se les paga un pequeño jornal, pero su mayor recompensa es el derecho a saquear y apoderarse de ganado y tierras de los fur y zaghawa, tribus no árabes de las que los rebeldes extraen sus tropas. En forma de sanciones oficiales y amenazas no tan oficiales las organizaciones de ayuda también han sido invitadas a abandonar el país. Se masca la tragedia en forma de matanza a mayor escala que la anterior (sí, hubo una) Hay gente que asegura que se puede hacer algo por evitarla. Dicen que si entras en la página www.dayfordarfur.org y dejas tu nombre, apellidos y dirección de correo puedes hacer presión para que los que pueden hacer algo, lo hagan. Yo creo que la presión se la pasarán por el forro pero aun así he firmado por si acaso. Ojalá no pienses como yo y firmes con esperanza y una sonrisa en la cara por hacer un acto pequeño que puede frenar un acto de inmensas proporciones. Se podrá parar una matanza, una matanza mayor que la anterior, una matanza de más de 200.000 personas.
Por: Axel Ribes Grau | Sucesos de la vida | Comentarios (3) | Referencias (0)
Lunes, 04 de septiembre de 2006
Antes de ayer
Ahora mismo estoy viendo un documental sobre la vida diaria de un niño de Palestina y otro de Barcelona, creo que se llama “Sense Pedres” (Sin piedras). Sergi, desde la playa de Barcelona, le dice a Yazan que le gustaría que viniera a Barcelona, pero a miles de kilómetros Yazan le contesta que los judíos han levantado la carretera y que no tiene acceso a la playa. Gran desenlace para un documental que resalta la igualdad en esencia de actos rutinarios, pero también grandes diferencias de poder adquisitivo. Sergi y su padre ven las noticias, las cuales hablan de la alta población que sobrevive casi sin comida y solo abren la boca cuando aparece su equipo de fútbol preferido en la sección de deportes. El padre de Yazan le llama para que vaya a ver las noticias y acto seguido dice a la cámara: - Aquí las noticias siempre son de sangre y muerte, los niños crecen traumatizados. Gran diferencia. Los problemas solo nos afectan cuando golpean en la puerta de casa.
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Viernes, 01 de septiembre de 2006
Burbuja
Siempre he pensado que un vagón de metro es el reflejo extremo de la sociedad de la ciudad en la que se encuentra. Cada compuerta que se abre es una oportunidad de exploración sociológica. Cuando hay poca gente las cabezas se yerguen y cuando hay mucha las miradas se esquivan. Cuando hay asientos libres siempre se trata de no sentarse al lado de alguien y cuando hay algunos ocupados, en milésimas de segundos, se elige a quién no tener al lado. Todos sentimos un leve cosquilleo cuando invaden nuestro terreno personal y en el metro ocurre con frecuencia. Como decía las miradas se esquivan y todo el mundo aprovecha para escuchar música, leer un libro o hablar con la persona que te acompaña. Creamos una burbuja con retazos y jirones de nuestra realidad y así impedimos que gente pegada a nosotros nos asalte con la suya. Aunque deseemos conocer el título del libro que está leyendo el de delante, o conocer el nombre del de atrás siempre nos quedaremos con la duda puesto que cuesta mucho traspasar la barrera personal. El metro nos obliga a tocar y a ser tocados por gente de la cuál sabemos bien poco y eso asusta, preferimos que nuestra burbuja se quede como está a dejar que algún factor externo la pueda cambiar, pues casi siempre se piensa que ese factor será negativo. Esa barrera siempre se rompe con algún hecho extraordinario, alguien da un pisotón a otro, hay un robo, el conductor frena bruscamente, entra un pedigüeño y solo entonces tratamos de actuar de la forma más natural, cuando nuestra burbuja ha sido atacada y solo entonces se podrá empezar una conversación con alguien ajeno.
Se que es difícil pero, te encuentres en el vagón de metro o te encuentres en cualquier ámbito de la vida, estaría bien dejar de lado la negatividad y dar rienda a la conversación espontánea, habrá gente que te mire mal, habrá gente que ni te mire, pero seguro que conocerás a alguien que aun estando en el metro te conteste y te mire a los ojos mas que los cinco segundos reglamentarios.
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Miércoles, 30 de agosto de 2006
Exequias
Que fácil es hablar cuando se miente. La lengua se suelta deleitándose en las mas oscuras intenciones y con ella, se puede dañar a alguien desde miles de kilómetros. Lo sabes bien Sánchez. Mejor dicho, lo sabías. También se puede dañar a alguien desde miles de kilómetros sin mentir, simplemente dando las precisas ordenes y el boca a boca será el asesino más eficaz, que no silencioso. Me cuentan que entraron en tu casa mientras dormías, que no sabias de donde venían los golpes, que la cama con rapidez se tiñó de tu mierda roja y que sufriste mucho. Así lo pedí, como también pedí que fuera en el día de tu cumpleaños, el 28 de junio de 2006, para que tu familia te encontrara pronto y pudieran celebrar tu aniversario funeral. Sánchez, nos olvidamos de la muerte. Piensa en ella, tranquilo, párate, respira, hazlo. ¿No sientes un dulce escalofrío? ¿No tienes dudas de que hay después? Yo te lo diré, no hay nada. Cuando mueres eres polvo, polvo como el que barre tu mujer llena de moretones. Piense en ella, me refiero a la muerte. Piensa que esta al acecho, que en cualquier momento puede llegar de miles de formas, puede llegar ahora mismo, sin avisar, sin darte ningún síntoma pero sin embargo atacarte a traición. Un paro cardiaco es lo que más asusta ¿No crees? El paro cardiaco puede abordarte en cualquier lugar incluso cuando duermes placidamente, sin darte tiempo para despedirte ni aunque sea de la zorra con la que duermes. Piensa en ella, en la muerte. ¿No crees que nuestra preciada televisión siempre la esquiva? Siempre aparece de lejos, es como los accidentes de tráfico, les ocurre a otros no a ti. Puedes morir ahora, a pleno sol, en un parque donde los niños juegan mientras sorbes un helado de coco con virutas de chocolate. El helado cae al suelo rebozándose de arena debido al cosquilleo que sientes en el brazo izquierdo. Los niños ríen al ver tus graciosas convulsiones mientras tu cosquilleo se convierte en una cuerda de nylon que atenaza tus músculos y ahí en el lugar más feliz de tu ciudad el aire no llega con suficiencia, tus rodillas golpean contra el suelo y te llevas la mano al cuello. Un niño juega contigo y te imita, todos ríen. Un grito de una madre hace que todos se asusten y lloren, mientras un perro lame tu helado de coco. No hay nada después. Quítatelo de la cabeza. Todas esas historias de que vas hacia la luz y que tus familiares muertos te abrazan es pura bazofia cocinada con esperanza y locura. No hay nada más. Nadie te recuerda después a no ser que tu padre sea Filipo II de Macedonia y hayas conquistado medio mundo. Lo de “No te olvidaremos” es mentira, todo el mundo rehace su vida y con el dolor no se juega, al menos a largo plazo. Así pues te hablo con la esperanza de equivocarme y que oigas, si no estas entre nosotros, como va tu funeral. Lo típico, la zorra de tu mujer llorando y mucha hipocresía. Todos los cadáveres fueron buenas personas. Hasta un hijo de puta como tu, o como yo. Me rió cuando pienso que en el día de mi funeral dirán que fui un buen hombre, pero ese no es el tema. Te hablo de tu funeral lleno de hipocresía, de una mujer maltratada psicológicamente que no sabe lo que llorar, de unos niños ajenos a lo que ocurre y que pronto estarán contigo y una muchedumbre de escoria pagada como bulto de carne dolida alrededor de tu pulpa de sangre. Eso es lo que pasa cuando la lengua miente y miente sobre Dios o sobre mi.
Adiós Sánchez:
- Enterradlo por favor.
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Martes, 29 de agosto de 2006
El jugador
Autor: Fiódor Dostoyevski
“El jugador” es una obra eclipsada por “Crimen y castigo” basada en los amores destructivos y la pasión enfermiza hacia los casinos. Dostoyevski se disfraza con la piel de Alexéi Ivánovich y recrea mediante elementos autobiográficos, las vivencias de un jugador, que sin mucho esfuerzo, es obligado a jugar con el dinero de Pólina Alexándrova, femme fatale, de la cuál está enamorado. En esta gran obra podremos leer una moraleja nada críptica: En la vida como en el juego de la ruleta, a veces se gana y a veces se pierde, pero siempre te quedarás sin dinero.
Por: Axel Ribes Grau | Libros. | Comentarios (1) | Referencias (0)
Martes, 29 de agosto de 2006
Bindi
El punto rojo que llevan las mujeres hindúes en la frente se llama bindi. Es considerado un símbolo de la diosa Pavarti y significa la energía femenina, además protege a quién lo lleva y a su pareja. No me sorprende. Conozco a una mujer que con gran seriedad, hasta hace muy poco, llevaba un negocio gracias a su carismática familia y a la energía propiciada por su bindi. Pero algo falló, ella cayó al suelo, sonaron las sirenas de la ambulancia y la tienda cerró a deshora después de los dos años que la conozco.
Se enfrentan a un derrame fatídico e inesperado. El hijo, de unos dieciséis años, por primera vez tiene bolsas en los ojos, cuando nunca, ni a las seis de la mañana se las había visto, está delgado y ya no desprende la vivacidad que le caracteriza. La hija, bella donde las haya, ya no muestra su sonrisa no pactada en el contrato laboral. Espero que la diosa Pavarti no escatime en energía y saque adelante a la familia, integrada en demasía con el barrio.
Por: Axel Ribes Grau | Sucesos de la vida | Comentarios (2) | Referencias (0)